O Poeta …
Era um poeta.
Entrou e se sentou sem pedir licença e já foi pedindo um café passado na hora.
E depois das rusgas de mau humor, se desculpou de sei lá o quê e já foi me falando de amor. E sem querer ser redundante, estou incrédula no amor, e só se fosse muito ingênua não enxergaria suas podres intenções. Mas deixei pra lá porque não estava nada carente, nada precisada.
Me ganhara pela voz e pela escrita, simplesmente.
Por isso, com muita calma e atenção, fui dando linha só pra ver até onde chegaria com aquela voz aveludada de sotaque enfático e com dicção quase que mais que perfeita, não fosse aquele delicioso sibilar, hora ou outra, a fazer volúpias sonoras ao pé do ouvido.
Mas mesmo assim fui analisando as pretensões que do olhar desatinava apenas pelo descaramento de me despir sem pudores, enquanto lhe servia o café fresco.
Ai, ai, ai … se não fosse pela voz ou pela escrita …
Mas não dá pra resistir aos encantos de um poeta, e nem por um instante, às infâmias sedutoras de um canalha.
Que depois de me contar muitas histórias e de me falar de amor, de me comer com o olhar e lamber os lábios de café …
Levantou-se, o poeta, e foi embora …
Minha clareza sai do coração e minhas lentes são transparentes e anti-reflexos, porque tento mostrar meus olhos e para onde olham, tudo ao mesmo tempo. 
